# silence is sexy

 

 

Wenn ich so in der Stille sitze, in diesem bequemen Sessel der Vollkommenheit, weil es keine Erwartungen gibt oder Bestrebungen, tauchen Sätze, formulierte Gedanken, auf. Ich will gar nicht sagen, dass es sich dabei um meine Gedanken handelt, mir kommt es eher so vor als dränge sich ein Gedanke aus dem Strom aller Gedanken meiner direkten Umgebung, mein Lebensraum am Wohnort und aus den Feldern meiner Beschäftigung in den Vordergrund. Heute ist es Folgender: "Ich diene nicht zum Dienen." 

Irgendwann kommt man dahin zu begreifen, dass Erlebnisse, welcher Natur auch immer, Erfahrungen sind. Wenn ein Erlebnis zu einer Erfahrung wird, können wir daraus eine Erkenntnis gewinnen. Manchmal sind wir angehalten in eben jener Stille zu sitzen und den Dingen draußen ihren Lauf zu lassen bis wir uns ihnen wieder widmen können. 

Wenn Erlebnisse uns geschädigt haben, sind wir dazu aufgefordert den Weg der Heilung zu gehen. Auch der Weg der Heilung führt unweigerlich in die Stille. In diesem Raum kann uns das Ausmaß der Schädigung bewusst werden und im Raum der Stille liegen die Lösungen.

Die Stille ist die Schatzkammer unserer Träume. Dienst du dem Dienen? Dienst Du fremden Zwecken oder deinen Vorhaben? 

 

 

 

 

# wenn das Spiegelbild lügt: Ein Blick hinter die Maske unserer Kultur

 

Vom antiken Mythos zum epochalem Daseinsgefühl: Die Geschichte hinter dem Narzissmus

Hinter glanzvollen Fassaden des modernen Individualismus und schillernder Personas verbirgt sich oft eine tiefe, seelische Isolation. Doch keines der Phänomene, die uns in der Gegenwart begegnen, taucht plötzlich aus dem Nichts auf. Alles hat einen Hintergrund, eine tief verwurzelte Geschichte.

Wer Narzissmus heute als reines Social-Media-Problem abstempelt oder als Problem des letzte Jahrzehnts, greift zu kurz. In diesem Zusammenhang lohnt sich der Blick auf die kulturhistorische Figurentypen, die uns den Weg in die aktuelle Erscheinungsformen und Charakertypen weisen (hier seien nur einige der Bekanntesten genannt):

• Ovid's Metamorphosen: Der antike Mythos von Narziss und Echo zeigt das Ur-Dilemma. Narziss verliebt sich in sein eigenes Spiegelbild, unfähig, die lebendige Echo zu als eigenständiges Wesen zu erleben. Es ist die Tragödie der Beziehungsunfähigkeit durch reine Selbstbezogenheit.
• Goethes Werther: Ein literarischer Vorläufer der narzisstischen Persönlichkeit. Werther kreist obsessiv um seine eigenen Gefühle. Seine „Liebe“ ist kein echtes Beziehen auf das Gegenüber, sondern die Projektion einer idealisierten Sehnsucht.
• Oscar Wildes Dorian Gray: Die ultimative Abspaltung. Dorian lagert sein Altern und seine Schuld in ein Porträt aus. Er lebt die absolute Trennung von glanzvollem Schein (sein Ego) und innerer Verfaulung (seine Schatten).

Die sozio-kulturelle Dimension: Diese Figuren zeigen: Narzissmus hat eine Historie. Doch was in unserer Kulturgeschichte als individuelle Tragödie dargestellt wird, hat die westliche Kultur bis heute systemisch kultiviert. Unsere Leistungs- und Optimierungsgesellschaft fördert und belohnt narzisstische Züge: Selbstdarstellung, emotionale Abgrenzung und das Konsumieren von Beziehungen.

Den Bezugsrahmen verstehen Das Erkennen dieser historischen Kontinuität schenkt uns den entscheidenden Schlüssel zur Veränderung: Sobald wir verstehen, warum etwas wie der Narzissmus in dieser Intensität auftaucht – wenn wir also unsere eigene Kultur verstehen –, verstehen wir auch seine Erscheinungsformen. Denn alles hat einen Bezugsrahmen. Es geht hier weniger darum, den einzelnen narzisstischen Charaktertyp zu hinterfragen und zu verstehen, als vielmehr die Kultur und die Gesellschaft, die ihn überhaupt erst möglich macht, formt und durch alle Schichten hindurch fördert. Wer versteht, hat begriffen und findet Lösungen.

Erst dieses tiefere Bewusstsein für das „Woher“ nimmt der etablierten Dynamik ihre lähmende Macht. Indem wir den kulturellen Nährboden durchschauen, können wir uns Lösungen und einem heilsamen Umgang widmen. Wir treten aus dem kollektiven Treibhaus des Egos heraus, integrieren unsere verdrängten Schatten und finden den Weg aus der Isolation zurück in lebendige Resonanz mit der Welt und lebhafte Beziehungen.

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# Bienen-Code und Null-Botschaften

 

Es ist eigentlich ziemlich unerträglich, wie fleißig wir darin sind, Dinge kaputtzumachen. Jeden Tag fügen Menschen sich selbst Verletzungen zu, sich, anderen, Mutter Erde, Mutter Natur. Wir sind so sehr damit beschäftigt Ziele zu erreichen, uns selbst zu optimieren, uns den ganzen Tag um uns selbst zu drehen, dass wir das Wesentliche nicht nur verpassen, sondern auch verletzten: unsere Leben. Wir lassen wirklich nichts aus. Es ist ein ständiges, dumpfes Draufhauen, als gäbe es einen geheimen Wettbewerb darin, wer sich am effektivsten gegenseitig vernichtet. Wenn man darüber nachdenkt, ist das ziemlich erschreckend. Aber wem erzähle ich das? Ihr schaut ja auch Nachrichten.

Und dann gibt es diese ganz spezielle Sorte Mensch. Die, die morgens aufwachen und nichts Besseres zu tun haben, als anonymisierte Nachrichten zu verschicken. Youtube-Videos produzieren für noch mehr Zufuhr, Ego oder Bankkonto oder beides. Ungebetene Ratschläge frei Haus. Kommentare, nach denen niemand gesucht hat. Sie gehen einem auf den Sender, aber sie haben gar keine Botschaft. Marshall McLuhan würde in sein Kissen schreien. Wenn der Sender nichts mitzuteilen hat, ist das eine Null-Botschaft. Auf Kosten von uns allen. Der Sender dealt dann quasi mit dem Nichts. Das ist fast schon wieder eine Leistung.

In meinen Kreisen ist es ein absolutes No-Go, unaufgefordert Tipps zu geben. Da muss jemand schon an akuter Langeweile oder mittelschwerer Selbstüberschätzung leiden. Aber gut, das kommt vor. Wir sind ja gerade alle in ziemlich verwirrenden Zuständen untergebracht. Da verspüren Leute eben plötzlich den Drang, der aus der Angst geboren ist, einem anderen zu erklären, wie die Welt läuft.

Warum kotzen sich die Leute eigentlich ständig gegenseitig voll? Ach so, ja. Weil natürlich immer einer schlauer ist als der andere. Stimmt, hatte ich kurz vergessen. Genau deswegen glauben diese Leute auch alle, das Mittelalter sei vorbei. Niedlich. Sehr süß. Nur weil jetzt alles so dolle elektrifiziert ist und wir Klamotten aus Erdöl tragen? Naja. An Äußerlichkeiten kann man sich schon mal aufhängen. Macht nichts, merkt nämlich auch keiner.

Bei all dem Geblubber und Geplapper auf – ihr wisst schon wo – kann sich am Ende eh keiner mehr verstehen, geschweige denn konzentrieren. Wie soll man auch jemanden hören oder sehen, wenn man ununterbrochen mit sich selbst beschäftigt ist? Das ist ein bisschen schwierig. Hauptsache, man hat irgendwas gesagt. Missverständnisse gibt es dann inklusive, genau wie bei den Großen. Nur halt ohne echte Waffen und am Ende genauso vernichtend wie Vergleiche mit anderen.

Tja. Da draußen wird tagtäglich über Leichen gegangen. Oder Moment – sie gehen über Menschen, genau genommen. Genaunehmen ist so eine Art Berufskrankheit von mir. Oder künstlerische Freiheit, sucht es euch aus. Jedenfalls gehen die einen Menschen, das sind dann Projektmanagerinnen, Vorstände, CEO’s über andere Menschen drüber. Und während das passiert, während all dieser Lärm die Luft dick macht, sitzt man da.

Und dann ist das Summen einer einzigen Biene am Fenster plötzlich so etwas wie ein Wunder. Und der Blick nach oben in den Himmel – so etwas wie Rettung.

# neulich

 

 

Die Relevanz-Maschine und besser das Fahrrad nehmen bevor es zu spät ist

 

 

Ich frage mich manchmal, warum Menschen so viel Angst davor haben, unbedeutend zu sein.

Wir saßen neulich auf einer Holzbank vor einer Bar in Neukölln, M. und ich. Die Sonne ging unter und alles war ein bisschen rosa. Dann kam er. Auf einem Fahrrad. Er sah uns nicht, weil er wahrscheinlich mit seiner eigenen Relevanz beschäftigt war. Aber ich sah ihn. Das war mein Fehler. Er ist ihr Freund. Tja.

Er parkte das Rad, setzte sich und verschwand fast augenblicklich in seinem Bierglas. Und dann fing er an zu senden. Er erzählte uns von seinem Tag. Einfach so. Niemand hatte die Start-Taste gedrückt. Ich jedenfalls nicht, M. Auch nicht. Seine Worte wurden laut, seine Monologe noch lauter. Er sprach darüber, wie man die Welt rettet, wie man sich auflehnt, wie man alles anders macht. Wogegen rebelliert er eigentlich? Gegen seine Eltern? Gegen die Schwerkraft? Naja.

Weil die Anwohner sich gestört fühlen könnten, zogen wir nach drinnen um. Aber die einzige Person, die gestört wurde, war ich. Von diesem endlosen Redeschwall, der einfach nicht aufhören wollte. Drinnen wurden die Musik lauter, und seine Sätze wurden persönlicher, als wollten sie die Boxen übertönen. Er sagte, man müsse da jetzt irgendwas machen. Ich fragte ganz leise: „Was genau willst du denn da machen? Und wo überhaupt?“ Ein echter Weltverbesserer bei der Arbeit.

In diesem Moment wurde ich ganz ruhig. Ich zog mich in mein inneres Zimmer zurück, in den poetischen Raum, wo die Gesetze der Physik nicht gelten. Mein persönliches Naturgesetz lautet nämlich: Wenn jemand nur zu mir spricht, aber nicht mit mir, dann schalte ich mich ab. Wie hält M. das nur aus? Wie halten das all die Menschen aus, die mit jemandem zusammen sind, der einfach niemals zuhört? Worte können wie kleine, unsichtbare Fäuste sein – sogar gegen die eigenen Leute.

Was sammeln wir nur für Menschen um uns? Es wirkt alles so wahllos zusammengewürfelt, wie die Dinge in einer Kiste auf dem Flohmarkt, die am Ende des Tages übrig bleibt.

Für M. und alle anderen, die nachts wach liegen und ihre eigene Wichtigkeit wie eine wertvolle Zimmerpflanze gießen: Wer hat eigentlich behauptet, dass das, was wir tun, „relevant“ sein muss? Ist Relevanz eine Währung, mit der man im Supermarkt bezahlt? Wenn ich dazu noch das Wort gesellschaftskritisch höre, zieht sich mein Magen zusammen, als hätte ich Coca Cola getrunken. Und wenn ich die Menschen sehe, die dieses Wort wie ein Schutzschild vor sich herfragen, wird mir ein bisschen flau. Es sind Sprech-Menschen, meine Liebe. Sie reden und reden, um den Raum mit Geräuschen zu füllen, damit niemand merkt, dass sich eigentlich gar nichts bewegt. Am liebsten würden sie alle anderen auf Stumm schalten, damit ihr eigener Monolog besser klingt. Das ist mir zu eng. In so einem Denken kann ich nicht atmen. Vielleicht wäre es produktiver, erstmal die Socken vom Schlafzimmerboden aufzuräumen oder zwölf Monate lang nur Leitungswasser zu trinken?

Vielleicht arbeitet dein Freund ja auch heimlich im Untergrund. Ein geheimer Agent der Relevanz, der die Welt rettet, während wir schlafen, und deshalb nicht darüber sprechen darf… Wer weiß das schon? Wohl bekomm’s. Aber es soll hier gar nicht um ihn gehen. Es geht darum zu zelebrieren, das wir die sind, die wir sind, jeden Tag

# short

 

 

Reichenberger, Sonntag, Brust raus

Die Männer standen rum. Unentschlossen auf dem Gehweg, kauten an den Fingernägeln, rauchten innerlich Zigaretten und guckten in den grauen Asphalt der Reichenberger. Als gäbe es eine Entscheidung zu treffen, die größer ist als sie selbst.

Schließlich saßen wir. Freisitz im Bastard. Irgendwo klapperte Geschirr. Am Nebentisch kam kein Gespräch in Gang. War ja auch Sonntag. Und Sonntags sind Leute in Kreuzberg, SO 36, zerfeiert. Wir warteten. Auf das Frühstück. Auf irgendwas, das den Tag spaltet und den leeren Magen füllt. Auf mich kam eine Frau zu und gab mir einen kleinen Strauß rosaroter Rosen. Einfach so. Das hatte seit Jahren niemand getan. Niemand, den ich kannte. Ich konnte mich nicht erinnern, ob mir überhaupt mal jemand Blumen schenkte, außer ich mir selbst. Natürlich.

Der Vater vom Kumpel Schrägstrich Mitbewohner sah auf von seinem Frühstück auf. Er hielt sein Feuerzeug in der Hand, drehte es zwischen den Fingern. Ein silbernes Zippo, das er klicken ließ.

„Was hältst du von Femen?“, fragte er. Einfach so. Schob die Frage über den Tisch wie einen vollen Aschenbecher von sich weg.

Bilder im Kopf. Straße, Blaulicht, nackte Haut im Regen. Frauen oben ohne.

„Ich find’s ganz erfrischend“, sagte ich. Meine Hand lag flach auf dem Tisch. „Wenn Frauen ihre Brüste zeigen. Warum nicht.“

Der Mann quietschte auf wie eine alte Fahrradbremse. „Erfrischend????????????????????????????“ Das war irgendwie schrill.

Sein Sohn feixte. Grinste erst in seinen Kaffeetasse und zwinkerte mich an.
Der Alte schob das Kinn vor, die Augen schmal: „Sehr progressiv ist das aber nicht.“

Ich saß ganz ruhig da. Friedlich wie ein Eichhörnchen im Park. Aber im Kopf brannte das Licht.

„Nich?“, sagte ich. „Grauhaarige Männer in Anzügen und Krawatte, die in geschlossenen Räumen sitzen aber auch nicht!“

Er antwortete nicht. Stille. Er war satt. Vielleicht auch abgefrühstückt, und ich kam in Fahrt.

„In Südamerika“, sagte ich und sah ihn direkt an. „Gibt es ein Dorf. Jeden Sonntag treffen sich alle Dorfbewohner und die Frauen holen ihre Brüste raus. Alle. Jede. Schütteln sie lustig in die Runde. Die Sonne brennt, die Haut glänzt. Und die Männer? Alle froh und glücklich. Einfach so.“

Ich nahm einen Schluck Kaffee. Der Kaffee war mittlerweile kalt.

Der Alte starrte mich an. Sein Blick ging durch mich durch, geradewegs in die kahle Wand hinter mir. Er steckte das Feuerzeug ein. Wechselte das Thema. Redete über das Wetter oder so.

Der Wind strich über den Freisitz. Die Reichenberger blieb sonntäglich still.

 

# sentenz

 

Vermutungen sind das Tagesgeschäft der Ahnungslosen 

# short

 

 

 

Der Teppich, der kein Mensch wurde

Ich musste an ihre Wohnung denken. Nicht an sie, an ihre Wohnung. Wie die Dinge dort existierten. Sie lagen nicht einfach herum, sie saßen und standen, als hätten sie sich mitten in einer Bewegung erschreckt und wären erstarrt. Es gab keine Ordnung. Man musste Slalom laufen. Es fühlte sich an wie eine Werkstatt, in der niemand mehr arbeitet. „Ungemütlich“ ist nicht das richtige Wort dafür. Es traf es nicht. Die Dinge waren einfach nicht miteinander befreundet. Sie verweigerten das Gespräch.

Im Flur stand ein aufgerollter Teppich, direkt neben der Badezimmertür. Eine vertikales, graubraunes Ding, das Schatten warf. Jedes Mal, wenn ich aufs Klo ging, dachte ich: Oh, da steht jemand. Ich sagte kurz Hallo in meinem Kopf, bevor mir einfiel, dass es nur Wolle war. Hoffentlich war es nur Wolle.

Ihr Wohnzimmer, was auch das Schlafzimmer war, ging rechts von der Wohnungstür ab. Es war ein einziges Möbel-Experiment. In der Ecke ein Hochbett, darunter ein Schreibtisch. Am Fenster noch ein Tisch. Und links an der Wand ein dritter Tisch. Wenn man an Tisch Nummer drei saß, musste man den Kopf ganz seltsam nach rechts drehen, um aus dem Fenster zu sehen. Warum braucht ein einzelner Mensch drei Tische? Hatte sie drei verschiedene Persönlichkeiten, die alle gleichzeitig Briefe schreiben wollten?

In der Wohnung waren auch wunderschöne Sachen. Ein kleiner, uralter Sekretär. Ein ausgestopftes Hermelin, das aussah, als wüsste es ein Geheimnis. Verblassende Fotos in schwarz-weiß, geheimnisvolle Masken. Aber sie hatte diese Schätze umzingelt. Mit billigen, traurigen Sperrmüll-Möbeln, die die Schönheit der guten Dinge einfach erstickten. Ich war nicht unglücklich dort, aber das Hässliche war einfach lauter. Es gewann das Match. Man kann sich jetzt über Geschmack streiten, aber das ist mir zu anstrengend.

In der Küche gab es zwei Tische und keine Stühle. Man konnte dort nicht sitzen, nur stehen und existieren. Alles stand schief, als hätte das Zimmer Schlagseite.

Da war so wenig Leben in dieser Wohnung trotz all der Dinge.

Dabei redete sie ununterbrochen davon. Wenn sie sprach, klang sie wie eine Professorin für das richtige Leben. Sie wusste exakt, wie man glücklich wird, wie man atmet, wie man liebt. Sie hatte den Masterplan. Aber sie selbst war noch gar nicht eingezogen. Weder im Leben noch in dieser Wohnung.

Ich fand das komisch. Traurig-komisch, wie jemand, der versucht, sein eigenes Spiegelbild zu füttern.